miércoles, 9 de agosto de 2017

En las lápidas,
esa quebradura tan honda
de tu boca,
se abrió un violeta
violento, una artimaña
gris, la fuga de agua
de los muertos.

Te camino el paladar,
arrimo mis pinturas de tiza
a tu silencio,
y te dejo hacer.

Hoy el horror dice tu nombre.

                8-agosto-2017

jueves, 27 de julio de 2017

De la colilla cuyo aire había sido extinguido
al tiempo de los relojes que se pararon bajo tierra
solo un silencio de azufre y violencia
alimentó las lágrimas
que pendían de los árboles
como un arma en la boca de un suicida.

                     27-julio-2017

Fuente : karpotikos.blogspot.com.es

domingo, 23 de julio de 2017

Las larvas de la nada
hacen su trabajo
alimentándose de ese cuerpo
que fue vida, memoria y tiempo.

Las larvas de la nada,
caligrafía de la muerte,
jamás evitan
la humillación de ser.

Las larvas de la nada
abandonan los vestigios
cuando sopla
el viento del norte
y la parálisis penetra
la noche y el silencio.

              22-julio-2017
Has vivido
tantas muertes
que ya da lo mismo
quien cuelga
de la soga.

Mañana no
faltarán ataúdes
y los pájaros
cantarán de nuevo.

           21-julio-2017

martes, 18 de julio de 2017

De no tropezar
prefiero hacerlo con el cadáver
que se alimenta de mí
y al que lavo los cabellos
todos los días.

Me hiere el hambre halógena,
los pájaros aplastados por el cáncer,
las picaduras del mendigo inconsciente,
el olor a alcohol de los relojes,
los adjetivos de la sangre,
la putrefacción de los besos,
el pasajero que envidia la pleamar,
la infamia del ácido en el rostro de la nada.

                    17-julio-2017

martes, 27 de junio de 2017

Dicen que he quemado de un trago
     los hidrocarburos
y que la pena es una caries
que me gangrena los volúmenes
y los raudales que impulsan
     las arterias.

Dicen que en memoria del mirlo
la arena trama un injerto de agua
y conciencia cuyas coordenadas
definirán el plural del ansia
el momento mismo de la metamorfosis.

Dicen que hubiera sido ocaso
a tientas bajo la cama
de no haber degollado
el manifiesto de la pasión
cuando fue inasible la separación
y los metales no supieron
encender la noche y ceñirse al hastío.

                   27-junio-2017

jueves, 15 de junio de 2017

Hay mujeres
     intonso
lo mismo que
hay selvas
cuya única
     piel
cambia
según el hombre
que las mira.

            15-junio-2015

miércoles, 7 de junio de 2017

Quisiera ser capaz de volver
     a sonrojarme,
pero he perdido la batalla
y la única inocencia que albergo
se quema con la luz
de cada nuevo día.

Las suturas en la piel
son el refugio
para un invierno huésped
cuya huella
es el retrato
caprichoso de la locura.

               7-junio-2017

viernes, 26 de mayo de 2017

Dicen las arenas que bajo mi lengua se demoran
que a tu boca acudirá el mar iletrado,
el ciego que acecha estremecido por la luz,
el escorzo desvelado de los sexos dolientes.

Dicen las pupilas allá tras las montañas
que en el corazón de la tierra arribó
un fantasma extenuado,
solitario en la patria de su ataúd,
perdido de tanto amar el celo del exilio.

Dice el hielo que define nuestro silencio
el último cigarro
lo fumaremos
cuando las abejas vuelvan a casa
y podamos conversar con la ilusión del tiempo roto.

                              26-mayo-2017

lunes, 15 de mayo de 2017

En los anaqueles vacíos del cuerpo
apenas queda una gasa
y algo de silencio. Las huellas
que los testigos del exilio
dejaron aquí y allá antes
de partir
                y un pequeño reloj
cuyas agujas participan
del engranaje perfecto con la soledad.

                   15-mayo-2017

lunes, 8 de mayo de 2017

Tu falda plisada
     y la fría piedra
armazón del tedio.
El incienso que aromara
     el embuste
y las manos
durante el amén
pellizcando las pantorrillas.

Hubo una luna que estacionó
en tus ojos un viento viejo,
horas de agua
                          espectadoras
del auxilio,
                    calles absurdas
como árboles sin soga,
                                         y
un patio interior
                              a finales de verano
que todavía guarda
                                   nuestro silencio.

Soy el lunático
que susurra sus secretos
donde las pupilas de la noche
estrujan la tiza de los encerados.

                  8-mayo-2017

jueves, 16 de marzo de 2017

He roto el espejo.
Ahora la habitación
está vacía
de cualquier ornamento.

Salvo tus ojos,
que veo cuando cierro
los míos
y me observan
cuando los abro.

Solo en posición fetal
parezco un simulacro de vida.

He roto el espejo.
Hoy tampoco ha venido
       mamá.

             13-marzo-2017
No tuvo tiempo
     de cerrar
los ojos
antes de partir
hacia la nada.

Entonces él
tendió la mano
y cumplió
su última voluntad.

           11-marzo- 2017

lunes, 6 de marzo de 2017

Escribo mis textos
con la tranquilidad
del que planta unos tomates
y se come luego
sus propias ensaladas
sabiendo lo que come.

           6-marzo-2016

jueves, 2 de marzo de 2017

El frío estaba ahí
como un arácnido de paciencia morbosa
y los desagües eran una trampa blanca,
signo y señal de aquella soledad
que rescatara la muerte años atrás.

A los labios la ególatra distonía del alambre
les frunció el silencio
y el agua pudo al fin manar pura
en el breve acontecimiento de los ojos.

Hubo cabelleras enmarañadas a las ubres del vacío,
dedos donde se incrustaron los cristales del ansia,
y alguna moneda de cobre para cubrir los párpados
de la adolescente que moría de sida entre las suelas
                                                                          [de la usura.

El primer día se convirtió así
en un resumen de la náusea,
aquella caligrafía que surcaba afán de autodestrucción
                                                                 [en la madrugada,
y los pies bien atados a la forja del insomnio
señalando la pendular página de la verdad.

                          2-marzo-2017