lunes, 12 de diciembre de 2016

Turba el viento la tierra fría que el arado voltea
y son lúcidas tus manos sometidas
como lo fueran cantos de regadío.
Pan en la bandera roja del combate
preludio del error o no
que la bestia verde (guardia civil
borracho) recibió del adolescente
borracho. La pedrada y la huída
fue a otra botella de DYC a cantarle
a las estatuas dormidas de la playa
que en el agua aromaban el agua
------------------- o el asedio roturado de
aquel hasch rumoroso de la dehesa
siempre tan incómoda de los pinos.

No hay escaleras sin sangre
Acaso un ritmo apenas
como lo estuviera el plomo
en la boca del muerto

Pero hay noche en las semillas
en los ojos del labriego ganando la cunca de vino
en la voz azul de las islas
y en el terror que infecta el silencio
de aquella espina quebrada
que articula el fugitivo
embistiendo contra el arado que voltea la tierra
que desangra el asesino...

                          12-enero-2016